Ode ao ponto e vírgula

Ninguém te convida; ninguém te entende.
Vives entre o ponto, que tudo encerra,
e a vírgula, que tudo adia,
diplomata de tinta em terra em guerra.

Ó sinal de meio caminho,
nem saída, nem demora;
quando a frase pede fôlego,
tu lhe ofereces uma aurora.

O apressado te pula; o aluno te teme;
o revisor te defende em voz baixa.
E no entanto és tu quem segura,
sozinho, duas orações pela mão,
sem deixar que nenhuma caia.

Pausa que pensa; respiro com juízo;
meio caminho entre a pressa e o paraíso.
Quando a frase ameaça desabar,
chegas tu, discreto funcionário,
e pões ordem no inventário.

Que te ergam estátua em praça pública
pequena, claro; do teu tamanho,
e que embaixo se leia, em bronze honesto:
aqui descansa quem nunca descansou;
uniu o que a pressa separou.

Na pressa da conversa online,
és o tio que pede calma;
se a vírgula só respira,
tu ainda escutas a alma.

E se me faltas, tudo é pressa;
se me excessas, a frase tropeça.
Fica, discreto, entre dois pensamentos:
nem adeus completo, nem promessa.